Hij stond te dichtbij.
‘Echt?’ zei hij met gedempte stem, hoewel dempen hem niet lukte. ‘Hoe ben je hier binnengekomen?’
‘Ik ben door de voordeur binnengekomen.’
‘Doe niet belachelijk. Daar is een wachtlijst van drie maanden.’
‘Ik weet het.’
Zijn ogen gleden over me heen en zochten de fout die hij nodig had. De schoenen waren goed. De jurk zat. De tas was van onopvallend leer, zonder zichtbaar logo. Dat irriteerde hem meer dan als ik arm had geleken. Marcus hield van mensen in categorieën. Arme zus. Rijke broer. Gewone Morgan. Uitzonderlijke Marcus.
